Gabriele Sigl

Manche Orte fühlen sich an wie das Ende der Welt – und genau so ein Ort ist Skellig Michael. Rund zwölf Kilometer vor der Westküste Irlands ragt dieser steile Felsblock wie eine steinerne Pyramide aus dem Atlantik. Schon die Anreise ist ein kleines Abenteuer: Eine Stunde dauert die Überfahrt mit einem kleinen Boot, das sich durch die Wellen kämpft. Selbst bei ruhiger See wird einem leicht flau im Magen – und das Anlegen an der winzigen Betonplattform verlangt dem Skipper wie den Passagieren gleichermaßen Nerven ab. Ohne perfekte Wetterbedingungen geht hier gar nichts.
Wir hatten unglaubliches Glück. Es war Mitte September, und die Iren sprachen vom schönsten Tag des ganzen Jahres. Blauer Himmel spannte sich über uns, das Meer glitzerte beinahe friedlich – kaum zu glauben an diesem sonst so rauen Abschnitt des Atlantiks.
Auf der Insel angekommen warteten 618 steile, ungesicherte Stufen auf uns. Kein Geländer, keine Absperrung – nur Fels, Wind und das endlose Meer rundherum. Jeder Schritt verlangte Konzentration, denn fast überall fällt die Insel dramatisch steil ins Wasser ab. Ebenen Boden sucht man hier vergeblich.
Und dann steht man plötzlich zwischen den bienenkorbförmigen Steinhütten, die seit dem 7. Jahrhundert Wind und Wetter trotzen. Eine Handvoll Mönche lebte hier einst völlig abgeschieden und autark – und wurde doch immer wieder von Wikingern überfallen. Wie groß muss ihr Glaube gewesen sein, um an diesem entlegenen Ort auszuharren?
Die Besucherzahlen sind streng limitiert; man muss Monate im Voraus buchen und hofft einfach, dass das Wetter mitspielt. Als wir dort oben standen, die Sonne im Gesicht und die salzige Luft in der Nase, fühlte es sich an wie ein Geschenk. Europa hat viele spektakuläre Orte – doch dieser Moment, hoch über dem Atlantik auf Skellig Michael, bleibt für mich unvergesslich.